Sentado en sus penas
entre el humo que exhala
se divisa un verso
escondido entre metáforas
se protege de la realidad,
entre sus manos
añejas palabras que ya no tienen sentido,
las horas las distrae
con murmullos de Serrat,
sobrevive de cuentos
difusos en su alma,
nada lo olvida de su pena
de que ya dejo de ser poema.
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