Serán los versos de Becquer que
Encontraron un lugar donde cobijarse.
O tal vez aquellos veinte poemas
Que ven donde encontrarse.
Será la estación aquella que
De lirios y aves se llena.
O unas suaves sonatas
De querubines completa.
Serán esas miles de mariposas
Que en mi vientre danzan.
Quizás ese latir agitado
Que al sentir tus pasos saltan.
Serán estos versos que tu nombre
Llevan.
O serán están lágrimas que después
Quedan
No hay comentarios:
Publicar un comentario